J’écris sur un clavier.

J’écris la lettre d’une amante à son cœur dépéri. J’écris la Liberté pour les opprimés. J’écris pour la nuit qui voudrait recroiser le jour, juste une fois, et danser de nouveau avec lui. J’écris à ce musicien qui manipule maladroitement son accordéon pour la première fois. J’écris à cet enfant qui sert son ours en peluche contre lui. J’écris à ces marins qui chantent leur amour perdu à la mer. J’écris à ces deux amants qui font l’amour les fenêtres ouvertes, pour qu’on entende leur passion de l’autre côté du ciel. J’écris à cette femme qui prie son Dieu. J’écris la détresse de ce jeune qui se réveille aveugle. J’écris à ces enfants dont les rires retentissent d’un bout à l’autre de la planète. J’écris aux toits de Paris. J’écris aux étoiles, au sommet des chaînes de l’Himalaya. J’écris à cette adolescente qui parle à la lune. J’écris à la lune qui lui répond. J’écris à ce paumé qui est monté sur le toit. J’écris à cette grand-mère qui regarde sa tarte aux pommes chauffer doucement en écoutant ses petits-enfants se chamailler. J’écris à cet artiste qui est perché là, depuis des heures, à contempler le monde. J’écris à ce vieux potier qui vient d’achever sa huit cent soixante douzième œuvre. J’écris à cet enfant qui sourit au vieillard mourant. J’écris à cet homme dans ce costar mal taillé pour lui qui fonce dans le mauvais train en direction de la mer. J’écris à ce chat qui contemple un bouchon pendre au bout d’une ficelle. J’écris à ces deux amies qui se retrouvent après six ans d’absence. J’écris à ce père serrant son enfant dans ses bras. J’écris à cette femme qui sert le petit être gluant qu’elle vient d’expulser de son corps pour la première fois, en refusant qu’on le lui arrache. J’écris à cet adolescent qui pleure en silence. J’écris à ce chien qui parcourt des kilomètres pour retrouver sa maison, et à celui qui attend son maître mort à la gare, chaque soir.

~Plume

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